Пере…
перелюбила… перегорела… перенасытилась недолюбовью…все позабыла.. переболела.. сердце остыло и больше не больно..больше не верю.. и не желаю биться о стены…запреты двери. но я же живая… но мертвые вены..
Это всё дождь…
Грущу? Грущу. Не так, чтоб очень сильно,слегка, чуть – чуть, и даже не до слез.Согласна, да – ты умный и красивый,но ты же айсберг, от тебя мороз.И нежного тепла ждать бесполезно,а может просто все не для меня.Ну и зачем мне этот бред болезненный?О чем грустить? Мне нечего терять.И унижаться в глупом ожидании,увы и ах, но больше не хочу.И да, я забираю все признания.Ведь ты молчишь. Теперь и я молчу.И глупости про сердце, душу, шрамыписать тебе уже не буду. Нет.Пусть занавес у этой мелодрамызакроет навсегда софитов свет.И мне не больно. И уже не страшно.Есть плюсы в одиночестве моем.Жила в бреду, глядела в день вчерашний,теперь хочу дышать я новым днем.Грущу? Да нет. То летний теплый дождикбежит, роняя капли, по щекам.И то не дрожь, а ветерок по коже.Я в будущем, где места нет мечтам.
Одному любителю поиграть…
Он врал… зачем и сам не знал,играл, придумывая чувства,хотя прекрасно понимал,что где пройдет он – будет пусто.
Оставив пепел от сердец.от душ лишь дым и шлейф сомнений,предвесник боли, лжи гонец,посол тревоги и волнений.
Он жил игрой и повторял,вся жизнь – театр, и я здесь главный.Он тенью в души заползали в море чувств, эмоций плавал.
И наслаждался болью тех,кто доверял мечты и тайны.А эхом через злобный смех,вся жизнь – театр, и я здесь главный.
Он слез людских не замечал,какая мелочь – кто то плачет.Играл с улыбкой палача,и жизнь не представлял иначе.
Играл и не подозревал,что чаша слез полна до края.Встречай, игрок, девятый вал.А я… а я тебя прощаю.
Птицы
Подскажите птицы, я жива иль нет?Почему летать совсем не хочется?В сумрачном тоннеле вижу яркий свет,А душа как в судорогах корчится.
Дайте крылья, птицы. Дайте хоть на миг.Я себя почувствую свободною.Но из горла рвется лишь звериный рык,И вокруг меня земля холодная.
Что ж вы, птицы, вьетесь в небе надо мной?Словно вас притягивает падалью.В синем поднебесье птичий гомон злой.Я жива еще! И я стою, не падаю.
Что вам сверху видно? Я жива иль нет?Вместо крыльев лапы. Я чудовище.Там за облакам от меня приветПередайте ангельскому сборищу!
Эх вы, дуры – птицы… Вам и не понять,Каково вот так, об землю мордой.Вмиг. В одно мгновенье. Крылья потерять.Кровь стереть и улыбаться гордо.
Не хочу
Извини, но я уже не кукла.Я живая. Я хочу тепла.Искра, что была у нас – потухла.Слишком долго я тебя ждала.Слишком долго я жила надеждой,Что вот вот растает этот лед,Что в тебе проснется нежность.И тепло как прежде оживет.Надоело. Не хочу. Устала.Быть резиновою барби не хочу.Одного желания мне мало!!!!!Чтоб рвалось из сердца «я лечуууу!!!!!»И не называть любовью похоть,Жизнь без чувств банальна, тускла.Пусть сегодня без тебя мне плохоУхожу. Прости. Ведь я не кукла.
Подарите
Подарите мне новое тело,ну а душу я в стирку заброшу,я меняться никак не хотела,и остаться как прежде тоже.Что нибудь помогите исправить,например, подарите глупость,нее, мозги можно тоже оставить,и я каждый день разная буду.Подарите мне смеха чашу,я в нее свои слезы добавлю,я конечно не стану краше,но уродство своё разбавлю.Подарите мечты и грезы,я смешаю с реальностью это,принимать буду маленькой дозой,и настанет в душе моей лето.Подарите мне новое тело.Нет. Не надо. Оно оболочка.Я меняться сама не хотела.И другим не суметь – это точно.
Хочешь правду?
А хочешь правду? Я всегда врала.И только одного всегда любила.Разрыва я как воздуха ждала.И мне тебя безумно жалко было.Не веришь? Ну и ладно. Всё равно.Мне наплевать о чем сейчас подумал.Всё по сценарию, как классика кино.Расписано и сыграно. Ты клюнул ведь.А хочешь правду? Ты не лучше всех.Ты тень того, кого всегда любила.Играла я. И в этом есть мой грех.Я слабая, но в этом моя сила.Я знала всё на сто шагов вперед.С подружкой постоянно обсуждала,Когда и что и как произойдет.Лишь иногда сценарий поправляла.Блестяще была сыграна любовь.И был момент: сама себе поверила.Я в жизни никогда не вижу снов.И всё по нотам. Или карты веером.Ну нужно же куда нибудь деватьЗапас эмоций, слов красивых, нежность.Нашла тебя. И начала играть.Ты оказался ученик прилежный.А хочешь правду? Многое в тебеНе нравилось, но фильм был не окончен.Я с ролью справилась. А ты теперьЖиви как можешь. Да и с кем захочешь.А хочешь правду? Больше нет любви.Она была одна. И не с тобою.Душа мертва. Её не оживить.Она осталась в прошлом. С той любовью.
Гастролер
От ночи бессонной круги под глазами.Подушка промокла от слез.Как просто порою обидеть словами,заведомо зная, что ложь.Играть, симулировать нежные чувства,актерам великим под стать.И надо признать, то что ложь – искусство.Не каждый так может сыграть.А ты виртуоз. Аплодирую стоя.Ведь знала – всё это театр.Но оказалась плененной тобою,с афиши влюбилась в твой взгляд.Гастроли закончились полным успехом,и деятель мой от культуры,на поиски зрителей новых уехал,черкнув на афише «Дура!»
Где мой принц?
Где мой принц, с цветами на коне?Где слова о нежности и счастье?Может быть не суждено уж мнебыть любимой и растаять в страсти?Может принц дорогу позабыл?Может вовсе где то заблудился?А быть может вовсе не любил?Или не было его? Приснился?Может принц забрел на огонек,к молодой, красивой, нежной леди?А быть может час мой недалеки вот вот глядишь мой принц приедет?А быть может… К черту это всё?Нафиг принц? И конь его не нужен.Всё обман. Кругом одно вранье.Ложь как ветер над планетой кружит.А быть может рядом бродит тот,на кого подумать даже сложно.А он просто терпеливо ждет,что его замечу я. Возможно.Я ведь по сторонам и не гляжу,только под себе – чтоб не споткнуться.И по свету как во сне брожу,даже не попробовав проснуться.
С молитвой о тебе
Ну вот и стала для тебя совсем чужой,совсем ненужной и совсем забытой.Но всё равно шепчу – любимый мой,дай Господи тебе не быть избитым.Дай Господи тебе любимым быть,и чтобы жизнь не создавала стены,чтоб безответно не пришлось любить,и не узнать противный вкус измены.Дай Бог тебе здоровья и тепла,согласия дай Бог души и сердца,и чтоб счастливая звезда тебя вела,через распахнутые настежь дверцы.Дай Бог тебе материальных благ,чтоб было всё и чтобы безвозмездно,пусть будет очень крепким твой кулак,и стороной пусть обойдут болезни.Я буду за тебя и день и ночьмолиться, чтоб хранил от всех напастей,моей любви ничем уж не помочь,но ты за нас обоих будешь счастлив.
Там…
Там где чувства брошены под ноги.Там где память на костер ведут.Там где наши разошлись дороги.Стены отчуждения растут.По верху колючей острой проволкой,Вся обида твоих горьких слов,И кружит холодным черным облаком,Призрак под названием Любовь.Бьется, бедная, то воет, то закатитсяСмехом истеричным в звоне слез,Как бродяжка в рваном грязном платьице,С вышивкой уродливой из роз.Ей шипы всю душу исцарапали,Льется кровь, но боли вовсе нет.Грязными руками столько лапали,Оставляя грязно – черный след.Молит о дожде, чтобы очиститься,Смыть всю грязь, обиду и печаль.Боль моя! Когда же ты насытишься???Неужель тебе меня не жаль?Сколько можно стены отчужденияНа пути по жизни возводить?У любви своей прошу прощения,Без тебя мне проще будет жить.
Грабли
Улыбаюсь с привкусом соли,От гримасы немеют губы,Но уже не чувствую боли,Хоть и правда мне сердце рубит.В пустоте проплывают строки…Ты моя. Я люблю. Родная.Вот и вышло, что жизни уроки,Не сдала. Не зачет. Не знаю.Жизнь несется, а грабли те же.Вижу их, но встаю упрямо.Словно грустный клоун манежа,Или глупый зверь в волчьей яме.Этот год был таким красивым,Но финал был известен заранее,Может помнишь, как я просила —Не оставь меня птицей раненой.Приручать не надо – я хрупкая.Ведь потом грянет боль непосильная.Отвечал ты – не бойся, глупая.И словами кормил красивыми.И сдалась. И опять поверила,Каждый миг жила твоим именем.Но легли на стол карты веером…Ты ушел.Ну а я…Я сильная.Улыбаюсь с привкусом соли.Плачет сердце – проклятые грабли!Ухожу, а за мной из кровиСтелят след ярко – алые капли.
Письмо Валентину
